segunda-feira, 24 de dezembro de 2012

Um Guiço

Já, no outro Inverno, tinha passado um mau bocado.
As geadas e as neves apanharam-no desprevenido. E foi-lhe muito difícil fazer nascer umas tímidas folhas, para saudar o sol quente do Verão.
Se a Primavera tem vindo boa, outro galo cantaria, mas assim, sem tempo para recuperar a sua antiga força, viu-se definhar, e aos últimos ventos do Outono, Zás... uma rajada mais forte... e foi vê-lo tombar.
Primeiro, encostou-se sobre os irmãos, pendeu, balançou, rodopiou sobre si mesmo e despenhou-se, vindo estatelar-se em ruído num chão das folhas velhas.
No bosque é assim. Não foi o primeiro, nem será o último dos ramos a desprender-se da copa, para se juntar ao tapete castanho de folhas que cobre o chão.
Como poderiam nascer os cogumelos?
Não se sentiu muito confortável nesta posição.
Assim tombado, não tinha as vistas de antigamente e sentia que, do seu corpo se ia soltando a casca, aos poucos e poucos, retirada por uma ou outra formiga mais atrevida, por uma ou outra larva a crescer nas suas pregas. Sentia desprenderem-se as pontas dos seus guiços mais finos e, com elas, o que lhe restava de vida.
Não tinha as vistas nem a companhia...
É que, com os outros, lá no cimo do carvalho, sempre ia sussurrando ao ritmo das brisas e ia conspirando com os pássaros que nele poisavam. Comigo mesmo, tinha tido longas conversas de lusco-fusco, que um dia vos hei-de contar.
Sentiu-se estremecer, estalou a sua madeira, viu-se arrancado ao sossego e à terra e arrastado pela folhagem.
Só passado o primeiro espanto percebeu que era arrastado por um garoto, um garoto, que não podendo com o seu peso, fazia um grande esforço por o puxar.
Apetecia-lhe gritar – Ei! Moço! Vê lá o que fazes!
Mas de que serviria. As pessoas não entendem as palavras dos ramos...nem das árvores!
E assim deixou-se arrastar.
De momento a momento o garoto parava, esfregava as mãos uma na outra, juntava mais um raminho ao braçado junto ao peito e recomeçava a caminhada e o arrasto do ramo grande.
Anoitecia e o céu cinzento começara a desprender-se das alturas, desfazendo-se em pedacinhos de branco que poisavam no chão e na camisola do menino, a tudo dando um aspecto diferente, alvo e frio.
O garoto tremia, acelerava o passo, parava e andava, esfregando as mãos a cada paragem, até parar à frente de uma casa no limite do bosque.
Largando os ramos, entrou a gritar – Mãe, mãe... esta noite não vamos ter frio!
Voltou a sair, transportou os ramos para dentro e acomodou-os no centro de uma sala escura e húmida.
Juntou os ramos bem juntinhos e fez deles uma fogueira.
Tenho a certeza que o ramo grande chorou, (que naquela noite vi lágrimas brilhantes a sair da telha vã daquela casa... e que não se confundiam com os flocos de neve!) e não foi por ter ardido!
Chorou porque, nessa noite, aquela casa não foi fria, nem húmida, nem escura. E porque o menino se sentou à sua beira e disse para a sua mãe:
– Assim já parece Noite de Natal.

terça-feira, 18 de setembro de 2012

História de um rio


Quero contar-vos a história de um rio.
Era um rio novo, cheio de energia, capaz e mais que capaz de cavar olas no fundo de cada socalco fragoso. Era um rio límpido e cheio de vida, capaz e mais que capaz de distribuir águas a uso. Era um rio ativo, capaz e mais que capaz de se juntar a outros e fazer um rio maior, tão novo, tão límpido e tão ativo como todos os que lhe deram o ser.
– Vem mover-me! – pediu a mó do moinho.
O rio disse que não. Que as suas águas não haveriam ser retidas por paredes de pedra, conduzidas por canais apertados e mais que isso, ceder a força das suas águas a umas pás de roda que não eram de sua natureza.
E nesta recusa seguiu o seu caminho cavando terras, polindo saltadoiros, lavando lajes escoando-se aqui e ali por agueiras e regueiros mínimos, desvios vários e sangradouros um pouco mais notados. Foi sugado por mangueiras e condutas ocasionais, ora aqui, ora ali, discretamente e sem aleijar, à medida de ir abastecendo canais e redes, na certeza e convicção da mais pura liberdade e de nunca ser um rio conduzido a um fim ou propósito.
E de que se esqueceu este rio?
De que as suas águas, depois de se envolverem na certeza útil do movimento assinalado pelo som da “tramela” regressariam à antiga liberdade, tão enérgicas, límpidas e ativas como já o eram.

(texto publicado também no Facebook, nesta mesma data.)