Um Guiço

Já, no outro Inverno, tinha passado um mau bocado.
As geadas e as neves apanharam-no desprevenido. E foi-lhe muito difícil fazer nascer umas tímidas folhas, para saudar o sol quente do Verão.

Se a Primavera tem vindo boa, outro galo cantaria, mas assim, sem tempo para recuperar a sua antiga força, viu-se definhar, e aos últimos ventos do Outono, Zás... uma rajada mais forte... e foi vê-lo tombar.

Primeiro, encostou-se sobre os irmãos, pendeu, balançou, rodopiou sobre si mesmo e despenhou-se, vindo estatelar-se em ruído num chão das folhas velhas.

No bosque é assim. Não foi o primeiro, nem será o último dos ramos a desprender-se da copa, para se juntar ao tapete castanho de folhas que cobre o chão.

Como poderiam nascer os cogumelos?

Não se sentiu muito confortável nesta posição.

Assim tombado, não tinha as vistas de antigamente e sentia que, do seu corpo se ia soltando a casca, aos poucos e poucos, retirada por uma ou outra formiga mais atrevida, por uma ou outra larva a crescer nas suas pregas. Sentia desprenderem-se as pontas dos seus guiços mais finos e, com elas, o que lhe restava de vida.

Não tinha as vistas nem a companhia...

É que, com os outros, lá no cimo do carvalho, sempre ia sussurrando ao ritmo das brisas e ia conspirando com os pássaros que nele poisavam. Comigo mesmo, tinha tido longas conversas de lusco-fusco, que um dia vos hei-de contar.

Sentiu-se estremecer, estalou a sua madeira, viu-se arrancado ao sossego e à terra e arrastado pela folhagem.

Só passado o primeiro espanto percebeu que era arrastado por um garoto, um garoto, que não podendo com o seu peso, fazia um grande esforço por o puxar.

Apetecia-lhe gritar – Ei! Moço! Vê lá o que fazes!

Mas de que serviria. As pessoas não entendem as palavras dos ramos...nem das árvores!

E assim deixou-se arrastar.

De momento a momento o garoto parava, esfregava as mãos uma na outra, juntava mais um raminho ao braçado junto ao peito e recomeçava a caminhada e o arrasto do ramo grande.

Anoitecia e o céu cinzento começara a desprender-se das alturas, desfazendo-se em pedacinhos de branco que poisavam no chão e na camisola do menino, a tudo dando um aspecto diferente, alvo e frio.

O garoto tremia, acelerava o passo, parava e andava, esfregando as mãos a cada paragem, até parar à frente de uma casa no limite do bosque.

Largando os ramos, entrou a gritar – Mãe, mãe... esta noite não vamos ter frio!

Voltou a sair, transportou os ramos para dentro e acomodou-os no centro de uma sala escura e húmida.

Juntou os ramos bem juntinhos e fez deles uma fogueira.

Tenho a certeza que o ramo grande chorou, (que naquela noite vi lágrimas brilhantes a sair da telha vã daquela casa... e que não se confundiam com os flocos de neve!) e não foi por ter ardido!

Chorou porque, nessa noite, aquela casa não foi fria, nem húmida, nem escura. E porque o menino se sentou à sua beira e disse para a sua mãe:

– Assim já parece Noite de Natal.